De foute man
O wat was hij glad en o wat was hij fout: de uitsmijter van de discotheek waar ik als studente de deur platliep. Jij bent de mooiste, fluisterde hij altijd in mijn oor als ik de club verliet. Hij is het prototype man waar ik niet op val: uitgerust met bulkende spieren, net dat zonnebankbezoekje te veel en met zwart haar dat glimt van de goedkope gel. Misschien dat mister muscle juist daarom een soort dierlijke lust bij me opwekte.
Na een nacht waarin de drank royaler vloeide dan ooit, besloot ik het erop te wagen. Met dubbele tong vroeg ik hoe laat hij klaar was. Hij reageerde verbazingwekkend galant: Volgens mij ben je een beetje dronken en daar wil ik geen misbruik van maken. Geef me je telefoonnummer maar, dan spreken we morgen af. En ja hoor, de volgende dag kreeg ik een sms: 19.00 uur bij mij thuis, de rosé staat koud.
Mijn sex bekentenis
In nuchtere toestand leek een sexueel avontuur met iemand die sprekend lijkt op Guido uit Jersey Shore mij lang niet zo aantrekkelijk. Ik was echter razend nieuwsgierig en bovendien snakte ik naar een drankje om mijn kater mee te compenseren. Eenmaal bij hem thuis kwamen we aan de rosé niet toe. Voor ik het wist, tilde hij me op het aanrecht en duwde mijn benen uit elkaar. Terwijl hij me in mijn nek zoende, vonden zijn handen feilloos de juiste plekjes.
Ik werd zo geil dat ik hem bijna smeekte me te nemen. Deze man had echter geen aanmoediging nodig. Met zijn gespierde armen manoeuvreerde hij me met het grootste gemak in elke mogelijke positie. Via de keukenvloer, de bank en de trap belandden we uiteindelijk in zijn bed. Dat was eens wat anders dan de studentjes die ik tot dan toe had gehad.